Catacresis

El lado oscuro del corazón

2010-05-09T12:35:00.000-07:00

Porque mi vida es así

nostalgias o recuerdos.

Pero de un tiempo a esta parte

las sonrisas se me pegan como dos pestañas

como los dientes que me recuerdan a ti.

Los rostros de esas felicidades

me hacen feliz

y mientras soy feliz te estoy pensando.

Te estoy pensando

en esta felicidad que está llegando

con tu distancia lejana

con mis poemas inconclusos

con mi belleza de cercanía.

¿Sabes lo afortunados que somos al habernos encontrado?

2010-03-21T20:07:00.000-07:00

Sólo mira ese espejo y observa

…silueta… colores…silueta…

luz

( ojo cerrado )

Sólo mira al espejo y observa

los dolores de hueso

la verdad incisiva

violenta tus verdades…estalla tus mentiras…

violento las verdades

(hoy es mentira)

El silencio que no llega

o las palabras que perturban

más allá que tu presencia

…brazos abiertos… sonrisa mentirosa

violentadas verdades

Estoy mirándote como la ceja ensangrentada

como el dolor que causó esta cicatriz

como esta locura que me absorbe

me mastica me escupe

y el hilo de baba que se alarga...

agrietándolo todo

completamente todo

todo lo que perturba

¿Sabes lo afortunados que somos al habernos encontrado?

Un adiós

2010-01-09T17:46:00.000-08:00

Un adiós

Él tenía las manos muy varoniles le habían dicho las mujeres con las que se acostaba y siempre tenía la misma sensación de vacío al oír esa frase. No sabía si esperaba que le digan algo diferente, pero todas quedaban absortas mirando sus manos y esa frase había llegado a sus oídos acompañada de una sonrisa femenina de unos ojos expresivos que confirmaban la certeza de lo que afirmaban.

Estaba tirado en esa cama con el brazo adormecido pero incapaz de despertar o siquiera interrumpir el sueño de esa mujer que lo había acercado a una noche feliz que para él en aquellos tiempos, era sinónimo de una noche sexual. Estaba despierto y las luces de la mañana indicaban que ella ya estaría por irse y sentía una sensación extraña porque ella no le había dicho nada de sus manos varoniles o su sinónimo me gusta cuando me tocas. Se fue en una hora sin ducharse, con una parca sonrisa, con un portazo y la frase que todas habían dicho en ella quedó ausente.

Pasó toda la semana volviendo al bar y no la encontró. Sabía que quería verla y recordaba sonriendo la única noche que había tocado su espalda, sus cabellos largos negros, recordaba todo con tal claridad que casi estaba seguro había mezclado fantasías con la verdad de esa noche. Ella fue la única mujer que no le había dicho la frase y eso para él había sido suficiente para recordarla durante largas noches hasta que llegó esa mujer que le aplacaría las ansias sexuales durante meses, largos para él y cortos para ella. Cuando fue dándose cuenta que la espalda de sus sueños y la larga cabellera negra no eran sino más que un muy tenue parecido con las de esa mujer; todo se enfrió, su cariño, sus escasas frases amorosas y sobre todo su presencia. Ahora volvía a su habitación solo, triste y recordando a la mujer que jamás lo había adulado y que por sobre todo lo había ignorado.

Una mañana se decidió, renunció a su empleo, se despidió de su madre, se despidió de su mujer y recogió las maletas listas desde hace un par de años. No tenía el más leve remordimiento, muy por el contrario y aunque sabía que su madre tenía razón al decirle que abandonaba un buen empleo y a una buena mujer. Él sólo pensaba en ir a encontrar a esa mujer que lo había dejado con un portazo frío y con la frase ausente. Necesitaba que ella la diga, sólo ella podía darle sentido, sólo ella podía respaldar con emociones su aletargada vida, sólo ella. No esa mujer que le pedía con los ojos mojados que no la abandonara. Pero, él sólo podía seguir alimentando ese deseo de alejarla de su vida, aunque como le dolía verla sufrir.

Se quedó una última noche en esa habitación, solo, como siempre o como nunca. Esa soledad que siempre buscó no había sido precisamente la que había tenido. Una última noche con él y esos pocos recuerdos, unos vasos de vino y una necesidad de abrir la puerta y encontrarse con alguien que lo ayude a levantarse de esa esquina, unas ganas de desabrochar una blusa, no hacerlo por impulso o por costumbre sino porque realmente lo necesitaba. Ahí estaba muy clara la verdad, se iba porque quería una mujer que no le diga la frase o que se la diga con el silencio más pleno como esa mujer que se había ido y que no volvería.

Y no hago otra cosa que escribir

2009-11-30T14:38:00.000-08:00

Hay un satanás que ilumina mi mirada.

En estas noches de octubre y noviembre

se me hacen más rojos los labios y menos fulguradas

las profundas bocanadas de este fuego profundo.

Mírate el corazón derecho

mira mis hombros

y pierde para siempre la exclusividad.

Se ha roto la fuerza de mi continuidad

y la perversa manía de alargarme las faldas.

Camino el largo trecho del zanjón

tus pasos han quedado como sombra

sombra que no reconoce

que no sigue este cuerpo en soledad,

este cuerpo de costumbres.

Este satanás no me atormenta, me aplaca.

El camino que transcurro

me despoja de estas sombras continuas y perseguidoras.

Se ha terminado la voz de mis respuestas ausentes.

Se ha roto la fuerza de mi continuidad

y la perversa manía de alargarme las faldas.

Dentro del ataúd yacen esas voces esperanzadoras

esos ojos iluminados.

Estas nuevas pupilas

están amando los infiernos más profundos

ya no quieren distinguir entre verdades o por qué (s).

Han renunciado a los ajenos dilemas

han dividido el alma entre felicidades y tormentos.

Han abierto mis cartas para escribir estos recuerdos

los he sellado con un beso y mi sonrisa más ausente

(mi sonrisa más presente)

y te vi

y te dejaré ir.

(mi pupila más quebrada)

2009-10-31T22:47:00.000-07:00

Mil veces acaricie su lomo; mil veces, esos ojitos amarillos, me miraron con ternura y con la fuerza única de ese pequeño cuerpecito blanco y negro.

Hoy todo ha terminado. Su fuerza, su cariño, sus ruiditos, su nariz friecita y húmeda, sus esponjitas de deditos… su presencia. Hoy el espacio en esa cama está vacío a su vasito con agua nadie acude, su platito en la mesa, su tina con aserrín, las sentadas incomodas por que ella quería ese sitio, todo, todo, está vacío. Su ausencia es como una mentira, aún siento que camino con el cuidado inconciente de saberla en mis pasos. Ya no hay nadie que con un miau me decida ir a dormir, ya no tendré cuidado en mover mi cuerpo por las noches por no fastidiar su sueño, ya no estará su presencia a mi lado cada vez que despierte atormentada por un sueño, ya no acariciaré más ese cuerpecito infladito, cuerpito que las dos últimas semanas no era ni sombra de lo que fue.

Hoy se ha ido para siempre su presencia. Esa boquita rosadita, se volvió blanca, esos ojos amarillos, eran como un vidrio sin reflejo, esas manitas inquietas quedaron ligeramente arqueadas y sus piececitos movedizos yacían juntitos y tan terriblemente quietos.

Te has ido niña bonita y no sólo hay un vacío en toda la casa, sino que todo ese vacío se ha quedado estancado en este corazón. Sin embargo, así con el corazón detenido se me dibuja una sonrisa húmeda que me recuerda tu presencia.

Pupila...pupila

2009-10-26T22:49:00.000-07:00

Sentada con los ojos pegados a esas zapatillas. Brazo recogido, infinito transporte, deseo inigualable de estar frágil. No sé que párpado pesa más, no sé que instancia juzgará mi arrepentimiento. Esta pupila que está estrechamente ligada a tu recuerdo a esa presencia infinita que no se larga, que se presenta y está pegada a una sonrisa estúpida como esta pupila apretada que muere lentamente.

Me estoy tirando al infinito y estoy cayendo en ese frío insobornable, en esas rosas con espinas dulces que me lastiman con todo el deseo de sangrarme frívolamente. Están cayendo varios pedazos de mi alma, caen, caen sobre ti. Tus párpados están pegados mirando todo lo que no es parte de esos rotos. Tú sonríes con tus dientes, con tu alma puesta. Mis sensaciones se están partiendo, las comes en una galleta agridulce, las masticas y sólo son una maza de harina babosa.

Con la pupila pegada a ese deseo inescrupuloso y con cada uno de estos cabellos que se me están complicando, se me están enojando. Pupila, pupila… dame una sonrisa, engáñate con esta verdad soluble. Mírame estos ojos. Pegados a esa desnudes (divinidad mía).

...

2009-10-04T20:42:00.000-07:00

Tu imagen se disipa a cada recuerdo

y se enciende a cada mirada.

Como garúa

viene a humedecerme

vienes sutilmente

a empapar mis sutilezas.

Es sólo una uña

esa que te impide

emitirme un sonido

abrazarte a mi frío.

Pero, es un disparo

ese que ataca

tus sombras

y las mías.

Mírame

este ojo/esta pestaña/ esta nariz/ este pedazo de piel

como he visto

tus dientes inferiores/ tu imagen detenida/ tu mirada de espera

sabiendo que su belleza/tu belleza/ mi belleza

sabiendo...

conociendo.

2009-09-03T21:12:00.000-07:00

es tan aguda la voz del deseo

que es imposible oírla

es tan callada la voz de la verdad

que es imposible oírla

(Blankita)

Era una mirada penetrante de interrogante. Las ideas estaban volando cual mariposillas que aleteaban, aleteaban, aleteaban y zumbaban. De manera terrible. Una mano colocada con los dedos muy abiertos y apretados. Apoya toda su duda en esa mano y en la otra se ha cerrado el puño que quiere expandirse y no puede. Las dos manos eternamente juntas, no han encontrado la libertad. Las dos manos con los dedos queriendo ser libres se aprisionan tras esa luna ya no hay ese rojo circulante, están blancas.
Tan cerca está ese azul infinito, ese aroma hermoso, esos arañazos de pestañas y ese bellísimo oscuro absoluto. En esos tonos los dedos y las manos eternamente juntas, pueden sentirse libres. No, no es demasiado tarde. Ese brillo inmenso amarillo, esa densidad, ese azul infinito abriendo esas manos libres, siempre libres, esperando para abrazarme con su dulce aroma. Están los dedos más blancos que nunca y el cuerpo, ese cuerpo, cubierto del rojo más hermoso que nunca.

Densidad + gravedad = Libertad

Los tonos de una noche que tendría que ser tan pueril.

2009-08-29T19:51:00.000-07:00

Oigo una voz que me llama
casi un suspiro
rema rema…
creo que he visto una luz

(Drexler)

Unas noches casi ciegas por todas esas luces que nos brinda ese papel. Son recuerdos no podía negarlo, casi había huido de un recuerdo (de esos que mejor volteas o cruzas la calle para mejor no recordarlo). Abrió ese cuaderno antiguo muy dispuesta a hundirse en ese mundo del “trabajo” que le brinda la tan añorada, totalidad. Y apareció esa hoja que recordaba aquello que había sido mejor no recordar.
Los recuerdos que te hicieron feliz, a veces son los más dolorosos le dijeron mil veces. Pero, ella prefirió no escuchar sólo quiso creer. Los recuerdos de una mirada angustiosa de una mirada que interrogaba y pedía mil veces ya no recordar.
Es una confidencia le había dicho al destino. Lo tomo por los hombros, lo miró con los ojos de angustia que sólo pueden ser de ella con una lágrima de rabia y soledad. Le dijo: he decido negarte no voy a recordarte más. Pero, el destino se voltea con una sonrisa de lado, le dice: no te diré aún que le falta a la historia. Sin embargo, todavía oirás como retumba ese nombre a cada lado, aunque salgas espantada aquellas imágenes, sonidos, tactos y latidos; todavía falta cerrar la historia. Perdóname, pero aún recordarás esos cuerpos desnudos y esa casi buena historia.
Ella sólo se voltea, su cuerpo fuerte, su mirada dura. Pero que débil estaba por dentro, Finalmente ha sonreído le ha dado un portazo al destino, detrás de la puerta le ha gritado – Por favor, ya no vuelvas ha llamar- El destino ha sonreído, se dio la vuelta ya casi se está alejando. Ella ha cogido la manija, la puerta se abre lentamente. El destino se voltea la mira. Y ella comienza la corta, conversación.

- Es tarde.
- ¿Qué tendría que pasar?
- Sólo lo suficiente. (Unos segundos de silencio y completó la idea) como para volver a creer.
- Y si pudiera hacerlo.
- Es algo que no haría.
- ¿Por qué estás tan segura?
- Porque no lo ha hecho, hasta ahora.

Cerró la puerta y gritó ya muy alejada de la manija – ¡Repito lo dicho! Trata de no volver a llamar!- El destino caminando ya sabiendo que no voltearía, también gritó
– Sólo no tires a la basura todos los recuerdos no recordables- Y completo, casi en murmullos, es un consejo de destino a destinada.

Hasta hoy

2009-08-09T21:59:00.000-07:00

Hace mucho no me invadía esta debilidad en los dedos de escribir y escribir. Ser ellos son los que reinan mi alma, mis deseos, ser ellos todo mi cuerpo. Eran deseos de ser reyes, pero no lo eran. En cambio hoy que he visto a mi familia en todo su esplendor, me he visto madura, inmiscuida en esa fortaleza “forzada” que te da ser adulta. Ya no puede dudar y estar respaldada por una frase: es una niña. Todo ha cambiado y como escribí ayer en esas hojas que están eternamente esperando por mí, “las circunstancias se han confabulado con mi intención”. Es curioso como sobrepasas esa línea entre la infancia, la adolescencia, la juventud y la madurez. Me siento vieja, me he sentado en una banca rodeada de un bullicio de mediatarde en plena Av. Arequipa con todos tan apurados como yo lo estaba en esa mañana. Me he sentado ese día y me he encontrado. Estaba tranquila, aceptando mis fracasos y mis victorias. Pensando, una vez más, por qué son tan pequeños los cigarros nunca lo suficientemente largos como para terminar de analizar los meses que se nos escapan.
Hace un año aproximadamente me hacia demasiadas preguntas y aún me las hago, hasta creo que siguen siendo las mismas, esas preguntas que podrían traducirse en una Sabinada “¿Quién me ha robado el mes de abril? Cómo pudo sucederme a mí”. Sin embargo, ahora aunque siguen siendo las mismas preguntas y el abril es un sinónimo de mayo y diez meses más, ahora sólo consumo ese humito que recorre la garganta y pasea entre el corazón y las ideas, como dándote un palmetazo. Aún hay dudas que suprimo con otras dudas, pero éstas no aterran, sino muy por el contrario éstas aplacan y me hacen sonreír. Aún hay humito que recorre ese camino entre el corazón y las ideas, pero este recorrido va más pausado va sabiendo que todo está calmado, que vamos por buen camino. Me guiño el ojo, levanto mis hombros y me digo: vamos bien, al menos hasta hoy.

Hurgando razones

2009-07-30T15:11:00.000-07:00

A Luis Cernuda

He estado visitando tus razones
hurgando mis deseos
carcomiendo mis uñas
arañando unos temores
- sobretodo - deseando ser Dios
para así habitarte de cualquier modo
- y sobre todo -
que habites sobre mí.

He querido visitar mis razones
y la razón
está fría
con huesos quebrados
ánimos desechos
próximas melancolías
y una sonrisa asesina que no sabe disimular.

Volviendo así
a calentar sus manos entre mis piernas
a hurgar sus piernas entre mis manos
saliendo del circular frío de mi círculo corazón
por este camino no distante
a donde no me habite la razón.

La Auténtica diferencia

2009-07-16T09:12:00.000-07:00

La necesidad de observar y de aceptar las diferencias sobretodo en la tradición de cada una de las culturas generaría un mayor equilibrio. Por ejemplo, el aceptar que la muerte en algunas cosmovisiones es un ritual que debe ser cumplido ya que hay una justificación de corte tradicional. La aceptación de los otros y el entendimiento ayudaría a tolerar y generar un clima de equilibrio y a no caer en la mayor de las paradojas del tiempo contemporáneo: la necesidad de asesinar para generar la vida. El conflicto que se genera al no utilizar la mejor de las herramientas “la palabra” esta observación es representado en los guiones de la película de David Lynch “El hombre elefante”, Joseph Merrick (el hombre elefante) dice al ser cercado por un grupo de hombres que después de descubrir su rostro y observar su “diferencia” quieren cazarlo como si se tratara de un animal, él, atemorizado y desesperado dice:
- ¡NO! Yo no soy ningún monstruo, no soy un animal. Soy un ser humano, soy un hombre. (Al terminar de decir estas palabras Joseph se desvanece).
En esta película se demuestra la violencia a la que el hombre es capaz de llegar con tal de satisfacer su morbo y su placer. Eso es lo que esta sucediendo no somos capaces de observar la diferencia profunda, sino que sólo vemos los ojos sin ser capaces de observar la mirada. La diferencia territorial marca esa mala visión, sólo ver esa diferencia sin llegar a comprender la tradición.

Unos campesinos de poncho, sombreros de fieltros y ojotas de cuero, esperaban frente a la reja. Cuando la Cherokee se detuvo, se acercaron agitando el puño y gesticulando. Sus dientes enormes, sus bocas manchadas de verde, sus cuellos llenos de tendones, se repetían con leves variantes. El doble blindaje de la Cherokee no permitía oír sus gritos.
- Creen que es el ingeniero- dijo Benancio- Quiero decir, creen que usted es don Tato.
- ¿Son vanguardistas?
- Que ocurrencia, ingeniero, de ninguna manera, no todos los que parecen son, pues, ese es el problema. Estos son comuneros que vienen de San Pedro.[1]

El observar al otro no lo es todo sino que además es necesario intentar comprender o al menos respetar esa otra visión. Desde la perspectiva psicoanálitica, el respeto al que nos estamos refiriendo, puede ser llamado silencio inaccesible que es el espacio al que quienes no comprenden esa otra mirada no debe intentar inmiscuirse, lo que no implica negarse la posibilidad de percibir o sentir, esta comunicación (donde la palabra hace muy amplia la distancia entre el significado y el significante) es el tipo de declaración de las artes. Freud hablaba de este tipo de comunicación artística al comparar a la piedra y a la escultura en piedra. La piedra no puede hablar de por sí, sin embargo, cuanto poder de comunicación transmitía esa escultura, el poder comunicativo del arte no es totalmente comprendido, sino que hay rasgos de percepción y sentimiento. Sin embargo, la globalización nos absorbe y nos quiere aunar y convertir un todo totalizante.

La globalización” es el término que comúnmente se utiliza para dar cuenta de esa extraña experiencia del “mundo que se agota”. En medio de una sociedad sitiada y de una modernidad líquida, asistimos a un “planeta globalizado, donde no hay un “afuera”, no hay “tierra de nadie” a la cual “los otros” puedan ser deportados”.[2]

El espacio en el mundo globalizado tiende a uniformizar a las personas todos debemos ser igual que los demás sino se despierta la sospecha y se adquiere culpa. A su vez esta culpa obliga a muchos a pertenecer a grupos que a los que no pertenece, es lo que sucede en la novela se dice que por que tienen características semejantes son parte de vanguardia roja aparece la tendencia totalizar todo.
La comunicación sirve para dilucidar y diferenciar los grupos, en el caso de la novela es crucial establecer esta diferencia ya que la división de los grupos está regida por el tema de la fragmentación que estos tiempos no tolera ya que ahora la visión es, si hay dos grupos esto quiere decir que serán dos grupos enfrentados ya que se establece la teoría del “conmigo o contra mí”.
El objetivo de Grüner es mostrar las diferencias que hay entre todos y a su vez abrir los ojos ante esta diferencia de este modo se podrá investigar e intentar llegar a ese equilibrio tan ansiado por todas las ideologías que buscan ser la receta perfecta, receta, que no existe porque no podemos hablar de totalidades. En la siguiente cita, Vasili Grossman, describe esa situación: …así tras haber perdido el bien su universalidad, el bien de una secta, de una clase, de una nación, de un Estado, asume una universalidad engañosa para justificar su lucha contra todo lo que él conceptúa como mal.[3]

[1] De Piérola, José. El camino de regreso, Lima, Norma, 2007, p. [161]
[2] Quijano Valencia, Olver. Visiones prácticas de diferencia económica-cultural en contextos poscoloniales. Colombia, 2006, p. [5]
[3] Grossman, Vasili. Vida y destino. Lumen, México, 2008.

La excusa más cobarde es culpar al destino.

2009-07-08T08:28:00.000-07:00

Luchito Cernuda.

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.

De tiempos difíciles e intensos sentimientos

2009-07-02T09:00:00.000-07:00

Un ingeniero de sistemas con un apasionado interés por las letras, ese es José de Piérola. Su madurez en las letras se consolida en la década de los 90’ y a finales de ésta empiezan a llegarle los reconocimientos literarios. En 1998 obtuvo el Premio Internacional Max Aub por el cuento “En el vientre de la noche”, en el 2000 tiene dos reconocidas menciones: gana el primer puesto del Copé con el cuento “Lápices” y con “Un beso de invierno”, el Premio de Novela Corta del Banco Central de Reserva.

En el 2008 se publica Sur y Norte (Lima, Editorial Norma, 2008) cuyo tema principal gira en torno a la etapa en la que el Perú vivió un ciclo plagado de violencia y represión. El enfrentamiento armado entre un grupo terrorista y las fuerzas militares además de las respectivas consecuencias, son su esencia. Este libro comprende nueve cuentos, divididos en tres grupos y subtitulados: “Sur”, “Sur y Norte”, “Norte”. Una de las consecuencias del enfrentamiento armado es la migración, tema de mayor envergadura en el libro. La división de los relatos se da por el espacio físico en el que se recrean las narraciones.

La ubicación donde se desarrollan las historias es importante, puesto que este es la base de los sentimientos en cada uno de los personajes. La distancia es un tema recurrente sobre todo en la última parte del libro, “Norte”, los cuatro cuentos que la conforman están ubicados fuera del Perú y se percibe la añoranza por regresar a la patria. Las dos primeras historias de la obra se relacionan con el conflicto, antes mencionado y están ubicadas en el Perú. Aunque no sobresale en mayor medida la diferencia de la zona geográfica se puede conocer, gracias al estilo del autor, de manera tangencial (no por eso menos importante) la remarcada diferencia que existe entre vivir fuera y dentro del Perú.

Otro tema, es el afectivo, tanto en “Sur” como en “Norte”, sobretodo en: “El futuro en la mirada”, “Desearé” y “Extraño a Miles Davis”. Hay una idealización del amor, el conflicto radica en la ambivalencia de los sentimientos. Los protagonistas principales tienen el estigma de ser tal como el estereotipo de su personaje lo indique. Por ejemplo, el artista que vive en desorden, el militar que vive atormentado; sin embargo, todos tienen como característica homogénea el encuentro con el amor de su vida y las vicisitudes que tienen que afrontar para llegar al ansiado final feliz aunque no siempre se logre. En “El futuro en la mirada” que es el cuento más largo y de mayor logro, ya que se transmite; la angustia, la alegría y un cambio radical en las emociones del protagonista, De Piérola, hace gala de sus dotes en la prosa poética:

Un artista se lo había repetido siempre, no puede depender de otra persona. Un artista tiene que ser autosuficiente, tener su propia moral, su propio código ético, sus propios valores, su reino aparte. Un artista solo puede crear en soledad, aunque la soledad como aquella tarde, fuera de vez en cuando un pozo amargo de donde uno quiere salir con una furia que no cabe en el cuerpo.

La descripción de las situaciones son en forma detallada y fina empleando metáforas incluso para relatar estados elementales que llegan a incrementarse, según la intensidad del tema. Por ejemplo, en la segunda parte del libro subtitulado, Sur y Norte que consta de sólo un cuento se percibe la atrocidad, la injusticia, la impotencia y la necesidad que tiene el ser de no verse ni sentirse confinado en soledad y decadencia, por eso la búsqueda de un lugar que brinde la oportunidad de volver a empezar. “Nieve” representa el camino de esa exploración; las angustias que implican el recorrido, la lucha por sobrevivir y dar todo de si hasta que de pronto uno se queda atrapado entre la desolación y la impotencia.

El estilo de este autor connota una íntima relación del lector con el relato debido a que se encienden las emociones, se logra así que además de horrorizarse y juzgar haya una sumisión en la incertidumbre de verse envuelto en una compleja situación. A pesar del hálito negativo el libro consigue establecer armonía entre la violencia y el amor dos temas tan antagónicos que se logran entrelazar debido a la calidad estética.

José de PiérolaSur y Norte

Grupo Editorial Norma

Lima, 2008,

222 páginas

Un cristal, un vidriecito.

2009-06-19T04:47:00.000-07:00

Hay momentos donde parece que todo es demasiado. Un incesante escape se te aproxima. Pero, aparece la banderita blanca, una sonrisa, unos ojos y una palabra que te indiquen que hay alguien esperando volverte a tener, esa fuerza de cristal enteramente antagónica (tan fuerte y frágil) aún habita adentro, sobretodo, de tu alma y estas regresando. Ese incesante ir y venir. El vidrio del alma más fuerte que antes, curada, sin más astillas, sin más quiebres. El reflejo de tu propia sonrisa en tu cristal y olvidar que aún hay gente que tiende la cama todos los días que se enoja porque la pasta dental no ha sido apachurrada en orden ascendente.
Retornaré con mis zapatillas rotas, son mis heroínas. Regresaré, mi cristal se ha reunido y aunque hay unas inexorables líneas, el sonido del mar las volverá invisibles y las aplacaremos cuando me vea en su reflejo.

Ser valiente es mi papel.

2009-06-15T10:09:00.000-07:00

Los días difíciles suelen ser terribles. Las noches más largas ambicionan espantar los minutos, asesinar los segundos y hasta seducir el fin. Abrir los ojos y verme envuelta en la realidad ¿sumida o sometida? Pregunta que se ha convertido en una sombra imposible de espantar. En los sueños ser valiente es mi papel y en mis despiertos sobrevivir el rol que debo asumir.
Si fuera fácil encontrar las respuestas o si tan sólo no fuera tan difícil, hay borbotones de palabras que se me escapan hay un fulgor enajenado que se me desprende. Las sonrisas se me pegan sin deseos de desprenderse. Pero, estas sonrisas no tienen sonido, no tienen alma. Sólo intentan ser sonrisas, ser valientes o cruzar la línea y dejar atrás el pegamento y sólo ser espontáneas para poder tener sonido, para poder asimilar su alma.
Los recuerdos de infancia, ver a una niña fuerte y feliz, totalmente despreocupada por la debilidad. Los recuerdos de esa niña que vivía feliz al lado tuyo, los recuerdos de esa anciana que vivía feliz al lado de esa niña. Si pudiera dar la vida la daría, volver a ser tu niña me haría tan feliz. Sin ti no sé vivir.
Voy haciéndome la valiente y cuando me quebranto y se me hace necesario alimentar mi alma, recuerdo las interminables tardes donde desbordaban esas sonrisas estentóreas, llenas de alma. Te lo he dicho más de un millón de veces, en las interminables conversaciones silenciosas y diarias. Tú eres todo para mí.
Aunque es absurdo pedir que vuelvas no puedo negar que en mis momentos de fragilidad deseo tanto que vuelvas por mí.

¿?

2009-06-10T05:41:00.000-07:00

Esta mañana he despertado muy temprano. Mis ojos han estado abiertos desde la 5 am. Un pliegue de mi mantita de Winnie Poo me llevó a recordar que hace un tiempo creí haber encontrado el equilibrio. Ayer por la noche mientras veía los reportajes y sentía mi corazón aprisionarse volví a sentir esa necesidad de no tener, esta inmensidad de vacío. Miré el celular y tuve tantos deseos de poder decir mil cosas y sentir al final de mis oraciones, un suspiro que me hagan saber que me comprendían aunque el silencio era por ahora la respuesta. Sin embargo, aquí estoy recordando a partir de ese pliegue y ojala no pudiera recordar más.

Dudas que me aterran

2009-06-06T23:46:00.000-07:00

Hay días como éste en el que las noticias de ayer aún retumban y no me permito pensar en otros dramas. La vida una vez más se ha puesto en jaque el conflicto, dos grupos enfrentados. Pero han surgido unos enormes cuestionamientos ¿Quiénes son los buenos? ¿Hay malos?
Los políticos en la mañana se arañaban se culpaban unos a otros casi podía ver como estiraban sus índices acusatorios y casi podía escuchar también, los gritos, el espanto y el horror de ambos grupos en pleno enfrentamiento. Hay un conflicto en mi ser, la impotencia de saberme torpe e inútil ante esta situación. Los ministros han manifestado, su rechazo al horror y la debacle, sin embargo era tan previsible todo. Estamos ante una situación intolerable y no sabemos qué hacer.
Nuestra flamante ministra ha pedido la captura del señor Pizango, ya hay un culpable. El poder judicial ya ha emitido una orden de detención y se debe hacer pagar las culpas. Pero es acaso esta una solución y a los responsables políticos ¿quién los condena? Siempre he creído que no hay una vinculación entre el concepto de modernidad (que tanto se pregona) y el concepto de entendimiento (ni siquiera se asoma la intención) de la cosmovisión de los indígenas. Ellos son los otros, hombres no evolucionados, poco desarrollados, casi son unos monstruos y el gobierno es el héroe que los quiere salvar, pero ellos no entienden. No, debemos observar esos detalles, no podremos ingresar a su cosmovisión sino la entendemos y ellos no podrán ingresar a la cosmovisión modernista y libertaria (¿?) si no hay una interrelación entre ambos. De ahí debe surgir el diálogo, sin embargo que vemos el grupo parlamentario que debe encargarse de analizar este pedido está plagado de gente del oficialismo (vale decir apristas) acaso hay alguien que pueda comprender la visión indígena. Por la mañana un congresista aprista calificaba a los indígenas de “gente que piensa diferente” me espante terriblemente. Este congresista no es capaz de entenderse con alguien que ¿piensa diferente? Y la tan mencionada y vapuleada ¿democracia?
Estos días son difíciles, tengo dudas que me aterran e impulsos de abofetear a esos hombres que no son capaces de ser objetivos o son capaces de hacer un mea culpa. Si bien tengo dudas, hay algo muy claro en mí, levantaré mi voz de protesta y les digo señores: restablecer el orden no es enfrentando ciudadanos. Seguiré buscando mis respuestas por ahora hay un libro que creo ayudará a despejar tantas interrogantes…

SÓLO LE PIDO A DIOS QUE LA GUERRA NO ME SEA INDIFERENTE

2009-01-07T08:37:00.000-08:00

Hace unos días me apresuraba a leer las noticias, unas fotos que parecían salidas de tiempos de antaño en donde los judíos eran cruelmente asesinados o si retrocedemos unas décadas cuando en Europa estalló la primera masacre mundial me mostraban unas imágenes terribles. Creí por un momento que era algún artículo que hacía alguna remembranza sobre esos hechos espantosos, sin embargo no era cierto la fecha que databa el artículo era actual el contexto desprendía un aura del medio oriente y es entonces que lo supe, el ser humano otra vez cometía un atroz crimen ¡unos atroces crímenes!
Las fotos, las imágenes en donde podemos contemplar la inclemencia, las muertes, el llanto, la pena, la impotencia, el dolor, el miedo y nosotros aquí observando, podemos con el pulgar cambiar de escenario e ir hacia otros campos felices a reírnos y olvidar lo que en nuestro mundo sucede; sin embargo es imposible. Me pregunto ¿Acaso no es suficiente lo que hemos visto? ¿Lo que la historia nos ha enseñado? Asesinar de manera cruel, de la forma más vil y cobarde sea cual sea la razón no puede ser permitido.
Somos gente que habitamos en otro continente, pero rechazamos la crueldad, la vileza y el espanto que se da en una guerra, es que acaso no es suficiente lo que ya pasamos, lo que el ser humano ya originó. Es tan terrible el sentimiento que se origina al ver a niños muertos y a sus padres impotentes clamando por volverlos a la vida, madres abrazadas a cuerpos fríos, brazos que se mueven clamando por explicaciones o simplemente por un poco de paz, hombres arrodillados que claman por las vidas, por su nación, gente corriendo llevando en brazos a niños mutilados a mujeres ensangrentadas a cuerpos sin alma y esos brazos los quieren aferrar a la vida a ese derecho escrito en tantas constituciones y violado por tantas naciones.
Yo me digo, si una con tan sólo observar esas imágenes siente una opresión terrible en el corazón y es inevitable que las lágrimas se te escapen y que los puños de las dos manos haga que se te claven las uñas de tanta impotencia; sin embargo, mi voz se levanta mediante este escrito y rechazo estos actos, sí soy una más de las millones de personas que estoy segura rechazamos estos actos monstruosos, exijamos una vida mejor, no seamos indiferentes con esas miradas que vemos a través de nuestros televisores, las miradas que nos claman por ayuda y es cierto no podemos estar en ese continente, no estamos en las mesas de la ONU para dar nuestro punto de vista, pero estamos en este mundo en este momento y no podemos ser inclementes y simplemente observar. Levantemos la voz, escribamos algo y rechacemos el terror y la violencia, exijamos nuestro derecho a vivir en paz, exijamos que se respete el derecho a la vida.
Para terminar, les pediré que sólo observemos la mirada de la gente que ahora esta sufriendo en Gaza, detengámonos un instante en observar sus miradas lo que ellas traslucen y luego pensemos que esa miradas son de nuestros hermanos, nuestros padres, nuestra familia o de aquellos seres a los que no nos une un lazo de sangre pero a los que igual amamos inconmensurablemente.

2008-07-23T08:44:00.000-07:00

Es asi como peldaño a peldaño y sin deseos de ser amable, tres gradas hacia abajo encerrada en la noche y sin deseos de escapar de ella, después de haberle visto el rostro a mi querido Shitu y después de haber oído la voz de mi querido sentimiento emocionado cada vez que escucho tu voz. Aprendiendo a tomarse las cosas con calma, a caminar cuando es debido, cuando asaltan esos deseos fortuitos en donde no importa si son quince veinte o treinta y dos cuadras ellas ni sumadas son suficientes para este desahogo necesario de vida, de rutina, de cotidianeidad, de sentirme mala, pero es que sólo estoy cansada y no tolero más, deseo caminar oyendo la misma canción, analizando cada piedra, preguntando a cada polvito, preguntando a cada imagen amorfa si era cierto, si en verdad estaba sucediendo, si los ocho cursos serán aprobados y viendo mi destino final aproximarse y no querer llegar, pero no querer llegar no por no desear a mi destino final, sino porque aún es necesario sumarle cuadras al camino.

Humedecidos.

2008-04-13T14:05:00.000-07:00

Hoy, hay grandes deseos de borrarme los días, de disecar mis almas y dejarlas quietecitas, así ateridas en mis deseos y congelarlas para luego poco a poco se disuelvan, se evaporen en líquidos que lloverán recordándo que mis deseos vuelven sobre mí. Caerán y mojarán mis cejas y mis mejillas, hace mucho humedecidas. Deseo; deseo, que te conviertas en hielo y eres ahora un iceberg; pero aun así no me cansaré de desearte y escribirte sabiendo que no estás y que sólo te encuentro en cada gota de mi deseo, humedecido estás por mis deseos cada una de esas gotas son mis deseos y esas te humedecen a ti y a mí, juntos humedecidos por mis deseos no concedidos o aún no concedidos.

Mírame bien.

2008-03-18T14:47:00.000-07:00

Es tal vez deshacer, la elección entre corregir los malos pasos o simplemente tomar un café y decidirse por unas disculpas (unas malas disculpas) que no vienen al caso , simplemente ha sido un error y es que aún no sé hacer las cosas bien, todavía me equivoco , casi estoy segura que no es adrede pero aún no lo sé solamente puedo preparar mi café. Y esperar; uno, dos, tres, cuatro, -no más- se ha detenido el tiempo y en el camino retrocedo. Yo doy vuelta termina mi mirada no veo más la fotocopiadora, no arreglo de mal manera mi cabello, no invento más historias y "sí" caigo ahí, rendida ante ti, sin esperar más de cuatro. Volvamos otra vez, dilo otra vez, prometo no volver a caer en la infidelidad de ser fiel a quien no seas tú. Prometo intentar -siquiera- aprender a aprehenderte totalmente y en silencio no volver a decir nada solamente volvamos y aprendamos a tomar un café, uno para dos.

Negado

2007-08-09T09:40:00.000-07:00

Oscurecieron las luces
se acostaron las verdades
soñaron con ser falsas
entonces,
sólo entonces
fueron sueños.
A veces duele la verdad
pero casi nunca el sueño.

Un putrefacto hedor inundó las fosas nasales de los policias que habían entrado, derribando de dos patadas, la puerta de la habitación de Handrés.
Con este martes ya se cumplirían tres días de la desaparición del hijo de Raquel. Nunca antes había sucedido, Handrés jamás había llegado ni siquiera tarde a la casa; donde hacía un poco más de veinte años, su padre, había cruzado aquella puerta marrón con marco rosado, que nunca se cambió de color por la esperanza que siempre, abrigó Raquel; y es que:
- no vaya a ser que un día regrese, tu padre – le decía ella.
Como un puño se dirigía el hedor a sus narices; por reacción innata los tres, los dos policias y Raquel, se llevaron las manos al rostro, más precisamente a la nariz. Los policias pudieron reconocer en el acto, el olor a muerto; sin embargo Raquel; no. El destino sabía que Raquel no lo hubiera soportado así que éste arbitrariamente decidió, que ella no sabría nunca, que su marido había expirado, tres minutos después que se despidió de ella con una dulce sonrisa que mostraba ligeramente los dientes manchados de nicotina; aquel fatídico martes seis de enero.
Los ojos de Raquel cambiaron de expresión después de un par de segundos, sus ojos a pesar de la oscuridad y del momento, pudieron identificar la silueta de su hijo que estaba en aquel ángulo, el más lejano a la puerta.
No cabía la menor duda, para los dos policias, ese era un caso más de suicidio. Sin embargo Raquel, fue a prisa hacia donde estaba su hijo. Se había colocado delante de él y parecía que lo reprendía suavemente, como si fuese un niño de cinco años, mirándolo con una expresión; como de confundida:
- ... hueles muy mal parece que hubieras mojado tus calzoncillos, que diría tu padre ...
Los dos policias se miraron y con esa mirada se dijeron en silencio: pobre, aún no se da cuenta que su hijo se suicidó.
Se aproximaron lentamente pensando cual sería la forma más sutil de darle el pésame. El primer policía se puso detrás de Raquel, lo más lógico era que ella se desmaye al recibir la noticia.
Sin embargo un casi ahogado grito salió de la garganta, pero del segundo policía, el primer policía volvió el rostro y vio como al otro casi se le desorbitaban los ojos y muy rápidamente su piel torrnábase cada vez más pálida y más pálida; hasta que de pronto, un sonido, como de caño abierto; pero no fue un caño era que el segundo policía no pudo controlar sus esfínteres, luego se escucharon ciertas ventosidades que fueron el preámbulo para la posterior confirmación de lo que el miedo generó.
Handrés no estaba muerto, tenía olor a muerto, color de muerto, era frío como un muerto; sin embargo su corazón latía, podía arrastrar con mucha dificultad los pies y apenas podía mover sus dedos. Con este muy dificultoso movimiento, el de los dedos, había apretado la mano del segundo policía, quedando así las dos manos entrecruzadas.
II
En Handrés parecía que no había nada enfermo; sin embargo, sus órganos se iban pudriendo poco a poco y todos a la vez. Pero no se podía precisar si viviría el último mes, los últimos meses o si esos meses podrían ser un año o quizá años aunque esta última hipótesis era exageradamente optimista. Optimista para los doctores y para su madre porque para Handrés no lo era.
Un día ocurrió algo extraño, más extraño aún que lo de sus órganos putrefactos. Fue muy casual puesto que nadie podía soportar mucho tiempo al lado de Handrés, por el hedor que emanaba, sólo su madre se la pasaba al lado suyo por largo tiempo pero era gracias a las pastillas para dormir que tomaba.
La enfermera había entrado a la habitación para recoger algunos objetos cuando de pronto, una taza se resbaló de las manos de Raquel, en el movimiento rápido que hizo la enfermera para evitar la caída, sus ojos se cruzaron con los de Handrés y ella pudo ver algo extraño. Sin embargo la enfermera no le tomo importancia y salió, algo disgustada por que aunque evitó que la taza se rompa, no pudo evitar que el poco café que quedaba en la taza se derramara sobre su blanquísimo uniforme. No obstante mientras se cambiaba la blusa, una rara intuición no la dejaba tranquila así que volvió a la habitación de Handrés, sacó la pequeña linterna del bolsillo de su mandil y lentamente se acercó al hijo de Raquel, mientras ésta seguía durmiendo; luchó con soportar el hedor y evitar hacer gestos ya que estaba confirmado que el pobre de Handrés si se daba cuenta de lo que sucedía a su alrededor. Con la linterna en la mano se acercó; paso tras paso su intuición le anunciaba que algo estaba por suceder, acercó la linterna a los ojos de Handrés, se inclinó lentamente para estar más próxima al raro suceso; grande fue su sorpresa; cuando, nada encontró.
Al día siguiente la enfermera decidió decirle al doctor, que al parecer, algo extraño pasaba con los ojos de Handrés:
- ... fue ayer, no puedo describir exactamente que, pero...
- ¿lo examinaste?
- Claro, doctor.
- Y entonces ¿qué encontraste?
- Nada.
La mirada del doctor fue la misma que ella puso, cuando la noche anterior había revisado los ojos a Handrés.
III
Raquel; no podía comprender lo que le sucedía a su hijo. Mientras acariciaba el cabello de Handrés y lo observaba se percató de la espesa barba que cubría las mejillas y el mentón de su hijo. Encontró también un gran parecido de éste con el de su padre a pesar de la palidez del rostro; ¿cómo es posible que nunca antes lo había notado?; se preguntó.
Raquel había visto por primera vez a su hijo de veinticinco años, recién veía al hombre, Handrés ya no era su niño.
Se cumplió semana y media; tener a Handrés más tiempo era casi imposible para el hospital, además la prensa ya no luchaba por tener una noticia era simplemente un muerto en vida, y ya no causaba más conmoción. Ese día el doctor entró a la habitación para hablar con Raquel, tenía en mente decirle a ésta, que lo mas conveniente era que se lleve su hijo a casa. En ese instante el doctor vio como Handrés hacía unos movimientos leves con sus dedos y de sus ojos como que se desprendían ciertos colores. Se acercó raudo a él y empezó a ver en los ojos de Handrés unas imágenes. Eran de una mujer que caminaba de espaldas como en un callejón oscuro, la mujer ahora corría y volteaba de vez en vez, era claro que huía, la imagen crecía, como si los ojos se acercaran, parecía como que los ojos la perseguían, la mujer ya no volteaba y no se le podía ver el rostro, sólo corría con mucha dificultad al parecer por los altos tacones de sus zapatos, hasta que de pronto se detuvo y empezó a sacarse los zapatos raudamente. La imagen crecía los ojos se aproximaban, de pronto se pusieron delante de ella y se vio unos ojos recargados de maquillaje que lloraban, mientras hablaba, los movimientos que ella hacía con las manos daban a entender que daba explicaciones a los ojos que la cuestionaban, era una discusión. Por la aproximación de los ojos a los de ella se podía sentir una extraña mezcla de emociones tan intensas como complejas. De pronto como que se le voltearon los ojos a Handrés, se le pusieron en blanco y otra vez ojos a la normalidad.
Después de este raro episodio Handrés, no se quedó en el hospital porque fue derivado a un laboratorio en donde se observaron algunas escenas más.
IV
Se tejieron muchas historias acerca de las escenas que aparecían en los ojos de Handrés, se llegó incluso a decir que era el nuevo Mesías, que había resucitado. Miles de personas rodeaban el laboratorio, unas con velas otras con la foto de Handrés, otros con rosarios, pero todas con el mismo fin, ver al nuevo Mesías. El hedor que desprendía Handrés ya no era problema pues gracias a él, se fabricaron perfumes que disimulaban los hedores más hediondos.
Raquel era entrevistada en casi todos los programas de televisión, en revistas, en periódicos, en radios. En todas contaba historias acerca de su hijo pero nunca podía contar sobre la juventud de Handrés, apenas y recordaba como había sido la primaria. Siempre contaba lo feliz que era su familia; ella, su marido y Handrés. Mostraba en todas las entrevistas la foto de su marido perdido.

V
Un cuatro de febrero a exactamente un mes y tres días, de su calvario Handrés expiró. Todos menos su madre, vieron su fin. Por la mañana, Raquel, había salido a dar una entrevista; había salido muy contenta puesto que llevaba consigo un retrato de como se vería su marido ahora, veinte años después.
- Se ve muy diferente, tal vez por eso no lo podemos encontrar – le dijo Raquel a Handrés, mientras le mostraba el retrato. Y salía de la habitación.
Handrés tuvo un presentimiento bueno, tentó sonreír y sonrió, se sorprendió; tentó mover un brazo y lo movió. Se quedó quieto sin saber que hacer. Lentamente fue levantando su cuerpo, moviendo sus piernas, hasta sentarse en su cama, estaba en la misma posición que hace un mes y tres días cuando se sentó en su cama sintiendo un agudo dolor entre la garganta y el corazón.
Podía recordarlo claramente, como el dolor se iba expandiendo conforme el argumento de ella se expandía también. Escuchándola, sintió la palma de su mano posarse en su espalda, él se volteo, quiso verla y al volverse, ella ya cruzaba la puerta. Quiso evitar no salir, pero salió tras de ella. Ella caminaba de espaldas iba por una calle oscura, ella empezó a correr, volteaba de vez en vez, y él seguía tras de ella apresurando el paso, hasta que la alcanzó vio que lloraba luego ella intentó hablar pero sólo movió las manos y los labios pero sin voz, ya no se la veía tan fuerte como hace un instante. Aproximó su rostro al de ella y pudo sentir una extraña mezcla de emociones tan intensas como complejas. Se acercó más a su rostro pero ella volteó, miró al piso; los segundos que duró el silencio fueron una eternidad. No hizo más preguntas sólo se volteó y regresó a casa con la poca fuerza que le quedaba.
Después de recordar aquello, Handrés dio una vuelta por la habitación, hacía mucho que no caminaba. Sintió ganas de fumar y recordó que su madre siempre guardaba una cajetilla de cigarros, su padre había sido un fumador empedernido, las guardaba para cuando su padre volviese. Los buscó durante unos minutos, los encontró junto con el encendedor de su papá.
Se aproximó a la ventana, sabía que su historia había causado conmoción pero nunca creyó ver tal cantidad de gente al asomarse a la ventana y ver la calle, desde el segundo piso.
VI
Nunca más la vería, jamás encontraría su rostro entre tantos rostros y brazos extendidos que lo señalaban. Así que sólo se limitó a recordar la última vez que la vio; ella estaba en la puerta de su habitación confundida entre reporteros y enfermeras; él, echado en la cama impotente de no poder detenerla otra vez y a su lado, su madre. Cuando sus miradas se cruzaron, unas lágrimas se deslizaron en las mejillas de ella y él sintió el dolor del llanto contenido en su garganta, apenas unos segundos sus miradas se cruzaron, pero lo suficiente para ella disculparse, lo suficiente para él perdonar.
Mientras él se perdía entre sus recuerdos y la muerte, la gente veía por última vez a su “Mesías” fumando un par de cigarrillos; pues la muerte no le permitió fumar ni uno más; como tampoco le permitió a su madre, el sueño de la familia feliz.